In einem Land mit katastrophaler Überbevölkerung und Not, als Überlebensstrategie entwickelt.
Der notwendige Rückzug auf einen inneren Raum.
Achtsamkeit als Sicherheitsstandard.

Herübergespült in den Westen als ein Rettungsanker für frustrierte und müde Mitmenschen, vornehmlich weiblichen Geschlechts, vornehmlich mittleren Alters, denen die Luft ausgegangen ist, sich den 1. Mai Demos anzuschließen, gegen Ungerechtigkeit auf die Barrikaden zu gehen. Die durch ihre individuellen Höllen gingen. Wie jeder.
Die jetzt lieber bei Basic und Konsorten einkaufen, um das schlechte Gewissen, dem eigenen Anspruch gegenüber zu beruhigen. So sehen sie in Yoga auf einmal die eigene Frustration, die Bewegungslosigkeit, den Fatalismus auf ein ideologisches Niveau gehoben. Ich bin frustriert, also bin ich. Streicheleinheiten statt Therapie.
So richten sie sich in ihrem Elend ein.
Mit Kissen und Räucherstäbchen. Der Bunker hat nach wie vor keine Fenster, aber er riecht gut.
Nur wer sich bewegt, spürt seine Fesseln. Aber die Bewegung im Yoga ist ein Kreisen um sich selbst. So binde ich mich also an mich selbst. Mit jeder Drehung mehr.
Egoman und ausgrenzend. Mitunter aggressiv im sektiererischen Wahn.
Achtsamkeit der eigenen Befindlichkeit gegenüber. Und nur der Eigenen.
Verantwortungslos in seiner Ich-Bezogenheit.
Sozial inkompetent.
Und das alles mit dem Lächeln des Wissenden.

Das kotzt mich an.
Denn ich wurde ausgegrenzt. Missachtet. Bespuckt.
Und jede menschlich Regung dazu in ein Universum der Unverbindlichkeit verlacht.

Das war`s heute. Aus dem literarischen Kontext herausgelöst.

Aber gut so.
Punkt.
Gut Nacht.